hoje
é dia para que sim
quem vem?
é dia para um filme
sometimes
sometimes you can't make it
era noite perdida num banco
aquela árvore secular
que dali tiraram
em nome dum cartaz vulgar
da nossa coutada
onde os gelados eram porto de abrigo
sometimes you don't
though it's you i will look
out for
hoje era dia para que ali
dali
me viesses buscar e tremesses comigo
na noite
nesta noite de ventos tímidos
nesta felicidade imensa que é ir
em silêncio
e buscar-me,
virias, sometimes
on your own
e o filme corre
sempre de pé
e escolheste igualmente calar o amor.

My Trinity

For all good friends who care to read,
here let me lyre my living creed . . .

One: you may deem me Pacifist,
For I've no sympathy with strife.
Like hell I hate the iron fist,
And shun the battle-ground of life.
The hope of peace is dear to me,
And I to Christian faith belong,
Holding that breath should sacred be,
And War is always wrong.

Two: Universalist am I
And dream a world that's frontier free,
With common tongue and common tie,
Uncurst by nationality;
Where colour, creed and class are one,
And lowly folk are lifted high;
Where every breed beneath the sun
Is equal in God's eye.

Three: you may call me Naturist,
For green glade is my quiet quest;
The path of progress I have missed,
And shun the city's sore unrest.
A world that's super-civilized
Is one of worry, want and woe;
In leafy lore let me be wised
And back to Nature go.

Well, though you may but half agree,
Behold my trusty Trinity

- Robert Service

Growing Old

Somehow the skies don't seem so blue
As they used to be;
Blossoms have a fainter hue,
Grass less green I see.
There's no twinkle in a star,
Dawns don't seem so gold . . .
Yet, of course, I know they are:
Guess I'm growing old.

Somehow sunshine seems less bright,
Birds less gladly sing;
Moons don't thrill me with delight,
There's no kick in Spring.
Hills are steeper now and I'm
Sensitive to cold;
Lines are not so keen to rhyme . . .
Gosh! I'm growing old.

Yet in spite of failing things
I've no cause to grieve;
Age with all its ailing brings
Blessings, I believe:
Kindo' gentles up the mind
As the hope we hold
That with loving we will find
Friendliness in human kind,
Grace in growing old.

- Robert Service

Agnostic

The chapel looms against the sky,
Above the vine-clad shelves,
And as the peasants pass it by
They cross themselves.
But I alone, I grieve to state,
Lack sentiment divine:
A citified sophisticate,
I make no sign.

Their gesture may a habit be,
Mechanic in a sense,
Yet somehow it awakes in me
Strange reverence.
And though from ignorance it stem,
Somehow I deeply grieve,
And wish down in my heart like them
I could believe.

Suppose a cottage I should buy,
And little patch of vine,
With pure and humble spirit I
Might make the Sign.
Aye, though I godless way I go,
And sceptic in my trend,
A faith in something I don't know
Might save me in the end.

- Robert Service

Especially When the October Wind


Especially when the October wind
With frosty fingers punishes my hair,
Caught by the crabbing sun I walk on fire
And cast a shadow crab upon the land,
By the sea's side, hearing the noise of birds,
Hearing the raven cough in winter sticks,
My busy heart who shudders as she talks
Sheds the syllabic blood and drains her words.

Shut, too, in a tower of words, I mark
On the horizon walking like the trees
The wordy shapes of women, and the rows
Of the star-gestured children in the park.
Some let me make you of the vowelled beeches,
Some of the oaken voices, from the roots
Of many a thorny shire tell you notes,
Some let me make you of the water's speeches.

Behind a pot of ferns the wagging clock
Tells me the hour's word, the neural meaning
Flies on the shafted disk, declaims the morning
And tells the windy weather in the cock.
Some let me make you of the meadow's signs;
The signal grass that tells me all I know
Breaks with the wormy winter through the eye.
Some let me tell you of the raven's sins.

Especially when the October wind
(Some let me make you of autumnal spells,
The spider-tongued, and the loud hill of Wales)
With fists of turnips punishes the land,
Some let me make you of the heartless words.
The heart is drained that, spelling in the scurry
Of chemic blood, warned of the coming fury.
By the sea's side hear the dark-vowelled birds.

Dylan Thomas


------------------------------


Light breaks where no sun shines


Light breaks where no sun shines;
Where no sea runs, the waters of the heart
Push in their tides;
And, broken ghosts with glowworms in their heads,
The things of light
File through the flesh where no flesh decks the bones.

A candle in the thighs
Warms youth and seed and burns the seeds of age;
Where no seed stirs,
The fruit of man unwrinkles in the stars,
Bright as a fig;
Where no wax is, the candle shows its hairs.

Dawn breaks behind the eyes;
From poles of skull and toe the windy blood
Slides like a sea;
Nor fenced, nor staked, the gushers of the sky
Spout to the rod
Divining in a smile the oil of tears.

Night in the sockets rounds,
Like some pitch moon, the limit of the globes;
Day lights the bone;
Where no cold is, the skinning gales unpin
The winter's robes;
The film of spring is hanging from the lids.

Light breaks on secret lots,
On tips of thought where thoughts smell in the rain;
When logics die,
The secret of the soil grows through the eye,
And blood jumps in the sun;
Above the waste allotments the dawn halts.

Dylan Thomas

________________________


Sometimes the Sky's Too Bright


Sometimes the sky's too bright,
Or has too many clouds or birds,
And far away's too sharp a sun
To nourish thinking of him.
Why is my hand too blunt
To cut in front of me
My horrid images for me,
Of over-fruitful smiles,
The weightless touching of the lip
I wish to know
I cannot lift, but can,
The creature with the angel's face
Who tells me hurt,
And sees my body go
Down into misery?
No stopping. Put the smile
Where tears have come to dry.
The angel's hurt is left;
His telling burns.

Sometimes a woman's heart has salt,
Or too much blood;
I tear her breast,
And see the blood is mine,
Flowing from her, but mine,
And then I think
Perhaps the sky's too bright;
And watch my hand,
But do not follow it,
And feel the pain it gives,
But do not ache.

Dylan Thomas

de frente para os azulejos recém-colocados,
imberbes
indago-me
que tremendo arquitecto
que saturnino adepto da dor
veículo comediante
parado num esboço eterno sem tempero
terá levado esta parte dos meus impostos.

Haiku Caraças

sem sair daqui
esventramos o silencio
como maluquinhos


(pronto, tripei, tou no mundo das luzes,
e nao tenho autorizacao de fax)

cinco seis sete

Virá certamente um dia
em que o tempo está todo
atrás de nós e o sonho
ainda intacto, coxeia
Nada mudará, como nunca
nada mudou, mas apenas
esta sensação mais premente
que a luz decai no nosso horizonte

Quem deixamos ou encontramos
que voltas podemos dar, já tontos
com os pés encolhidos no limite
da linha de fim da estrada
Deixámos passar tudo, e se não
fosse assim, seria exactamente
da mesma forma, e teríamos
guardado os mesmos tesouros

Pousamos as armas aos pés da Vida
nunca as usámos, nem poderíamos
o acaso e um vento nos empurrou
de dia para dia, com a esperança
de coisas que nem queríamos

Foi tudo quase nosso: o grito, o riso,
os pés de criança nas águas límpidas,
o pulo na onda enorme, a areia quente
e grossa, por entre os dedos
Foi tudo quase nosso: o teu olhar
perdido, os poemas gritados ao luar
os cacos, os gemidos, o sangue
a fúria da certeza que ia deixar de ser
Fui tudo quase nosso, num momento
no seguinte passou ao olhar do lado
à ânsia do próximo, ao ventre daquela
mulher sentada onde não há tempo
nem mais nada

- A.C.

Acredita em mim se eu te disser
que os dias torpes nao me servem
enrolado, atado em palavras curtas
aquelas que melhor te descrevem

Acredita em mim quando, cigano,
rebento a rir com a frase ainda a meio
e de olhos nos interminaveis dias azuis,
eu te disser que nada, nada receio

Acredita nestes bons instantes, fugazes
nas visoes simples, conversas sem fim
e aqui chegados, o melhor que tu fazes
é tudo, creio eu, menos acreditar em mim.

professor
rima com doutor
entre o voto e o resto
nao sei que mais detesto
mas arquitecto
que me lembre
so rima com dejecto
e engenheiro
entao
querem que rime?

"Há nos confins da Ibéria um povo que nem se governa nem se deixa governar."

Gaius Julius Caesar (100-44 AC)

Domingo, em plena seca, no auge da aridez cáustica, apex destes seis meses em que a luz solar, em torrentes, não fez voltar costas ao toque gélido da apreensão, da deriva. Domingo, dia a enfiar na prateleira por excelência, Parque das Nações, Lisboa. Sem ter onde estacionar. Sem ter como fugir à licantropia que aflige os condutores, habituados apenas a produzir vida em monotarefa, que se deixam transportar para os roços do choque inesperado. Sem ter onde parar. Sem ar. A luz banha tudo inclemente. O ar é o mesmo, cubo a cubo, há duzentos dias. Luz. Limbo. Todos, sempre, no mesmo sítio nos mesmos dias às mesmas horas. Eu ali por acaso. Sem ter onde arrumar, em nome das eleições de há dez dias. De há quatro anos, há oito, há vinte. Sempre, ainda e sempre, uma república das bananas governada por sacanas. Hoje não houve pachorra. Lá se aguentou, para dentro, por dentro. Amanhã torno a reinventar a sobrevivência.

City of blinding lights

The more you see the less you know
The less you find out as you go
I knew much more then than I do now

Neon heart, day-glow eyes
The city lit by fireflies
They're advertising in the skies
And people like us

And I miss you when you're not around
I'm getting ready to leave the ground

Oh you look so beautiful tonight
In the city of blinding lights

Don't look before you laugh
Look ugly in a photograph
Flash bulbs, purple irises the camera can't see

I've seen you walk unafraid
I've seen you in the clothes you've made
Can you see the beauty inside of me?
What happened to the beauty I had inside of me?

And I miss you when you're not around
I'm getting ready to leave the ground

Oh you look so beautiful tonight
In the city of blinding lights

Time...time...time...time...time won't leave me as I am
But time won't take the boy out of this man
Oh you look so beautiful tonight
Oh you look so beautiful tonight

Oh you look so beautiful tonight
In the city of blinding lights

The more you know the less you feel
Some pray for, others steal
Blessings not just for the ones who kneel
Luckily

U2

Miracle Drug

maçãs

dias

may my heart always be open to little
birds who are the secrets of living
whatever they sing is better than to know
and if men should not hear them men are old

may my mind stroll about hungry
and fearless and thirsty and supple
and even if it's sunday may i be wrong
for whenever men are right they are not young

and may myself do nothing usefully
and love yourself so more than truly
there's never been quite such a fool who could fail
pulling all the sky over him with one smile

-e.e. cummings

Aviso à navegação. Alguns dos posts dizem não ter comments feitos, mas têm. Don't trust the web ;)

O Random Precision que me desculpe mas esta TEM que entrar aqui!


"A D. Silvina tinha uma pequena loja de pronto-a-vestir de senhora.
Não que precisasse: com os filhos já arrumados, o ordenado que o marido recebia no banco chegava perfeitamente para viverem confortavelmente. Ainda por cima com a reforma da mãe, que vivia com eles.
Mas era um aconchego ao orçamento familiar. E depois, sempre estava entretida.

Mas às vezes até uma pequena loja traz os seus problemas e causa os seus dissabores.

Foi o que aconteceu com o caso da D. Maria Ribeiro:
Não é que aquela malandra, que sempre tinha considerado amiga e uma pessoa séria, lhe tinha passado um cheque de 30 contos para pagamento de umas roupas, e o cheque tinha sido devolvido por falta de provisão?
Escreveu-lhe cartas sem fim, que ela já não atendia o telefone. Mandou-lhe recados por toda a gente que a conhecia. Nada!
Até que, quase a terminarem os seis meses, apresentou queixa crime.

Mais de três anos depois, foi chamada a julgamento na qualidade de testemunha do Ministério Público.
A arguida faltou e o julgamento foi adiado.
Na segunda data, novo adiamento. Ao que parece, nem sequer a tinham ainda conseguido notificar.
Seis meses depois, novo julgamento. E mais um adiamento.
Uma semana depois, outro ainda. Já era o quarto.
A loja fechada e as deslocações ao Tribunal, já lhe estavam mais caras que o raio dos 30 contos do cheque.

Uns tempos depois, recebeu um postal do Tribunal com a marcação das duas novas datas – mas somente para daí a um ano e três meses: uma quinta-feira e a segunda-feira seguinte.
Preocupada, colou o postal com um bocado de fita gomada ao pé do telefone.

No preciso dia em que o julgamento estava marcado, a mãe morreu.
Foi dar com ela caída ao fundo das escadas. Chamou os Bombeiros, que se limitaram a confirmar o óbito.
Claro que nem lhe passou pela cabeça o julgamento.

Como teve de ser feita autópsia e se meteu o fim de semana, o funeral foi marcado para segunda-feira. Saía da igreja lá da terra para o cemitério próximo.
A missa de corpo presente estava marcada para as 10 horas.

Ainda não eram 9 horas, entraram dois soldados da GNR na capela mortuária. Tinham um mandado para a conduzir ao Tribunal por causa do julgamento do cheque.

Um mandado? Mas ela não era a queixosa?
Pois, mas como tinha faltado na quinta-feira anterior, a juíza tinha-a condenado a pagar uma multa de 36 contos, e tinha ordenado que a GNR a fosse buscar, para não faltar outra vez.

Mas estava no funeral da mãe!
Não podiam os senhores agentes ter um bocadinho de compreensão?
Mas não, estavam só a cumprir ordens superiores.

Ao menos assistir à missa?
Não: a missa era às 10 e a essa hora já tinham de estar no tribunal.

Ninguém queria acreditar no que se estava a passar:
Completamente atónitos, todos viram a D. Silvina, debaixo de um choro incontrolável a ser arrancada ao funeral da própria mãe para ser conduzida ao Tribunal com um escolta da GNR, ainda por cima para ser testemunha num processo em que era queixosa.

Já depois das 11 da manhã chamaram-na à sala de audiências.
Sem conseguir deter as lágrimas, explicou à juíza que o que queria era estar no funeral da mãe, de onde tinha sido forçada a sair pela GNR.
Se calhar, àquela hora o funeral até já tinha acabado.
Mas a juíza explicou-lhe calmamente que era assim, e quais as obrigações legais de um cidadão perante a justiça.
Mas foi muita cordial com a D. Silvina: explicou-lhe que o Tribunal continuava sem descobrir o paradeiro da arguida para a notificar. Pediu-lhe desculpa e tudo.

E uma vez mais adiou o julgamento..."

lá tive que te pôr de castigo. esqueceste-te do caderno pela enésima vez, e custou-me, acredita que custou. sobretudo depois de termos andado a manhã toda de roda das árvores, fiquei todo inchado quando te vi erguer a mangueira, pesadíssima, para encher o meu balde com água ; e depois de termos plantado as dez que faltavam. e bem sei que estás muitos furos acima do que te é pedido. mas teve que ser, são coisas que precisas de moldar, de aprender a dominar. claro que eu não tinha castigos assim, o meu pai não se espojava no chão do meu quarto a construir torres enormes, com peças magnéticas e magnetizadas, a ouvir cds e a falar, quando eu ficava de castigo. logo no banho paga-las todas, dou-te o shampoo de maçã em vez do outro, de pêssego, e obrigo-te a usar a esponja grande. vais ver ;)

Três conceitos preocupantes que se entranham neste projecto de sociedade que é o Portugal urbano, sobretudo, e rendo-me tremebundo ao notá-lo,entre os elementos de menor idade biológica.

"Ter que respeitar e aceitar a diferença"
Mas porquê? Aceitar a diferença e ser tolerante faz sentido desde que falemos de disparidades inócuas e cujas características permitam, por seu turno, a coexistência com as das restantes convicções. Caso contrário, não faz qualquer sentido, nem torna alguém mais civilizado, obrigarmo-nos a deglutir aquilo que não achamos justo "porque não podemos ser intolerantes". O problema dos tolerantes é ficarem à mercê dos intolerantes.

"O trabalho"
Mas que trabalho? Vacinar crianças? Desarmar minas? Salvar lémures-de-cauda da extinção? Prevenir os fogos? Debulhar a Cova da Moura? Que trabalho? Encher as bolsas dos sem-nome que vingam, em palácios de mármore, enquanto o tempo passa anestesiando os que pretendem ser vivos? Estou doente / Então a que horas vens? / Hoje não vou / Essas atitudes são estranhas, olha que isto é o teu trabalho, vê lá. Que trabalho? Que mesquinhez, que escol de maleitas pode afligir tanta gente, que fiquem turbados pelas vãs construções às quais se apegam, épocas inteiras, o sangue e as costas num formulário que é alterado a cada semana que se segue?

"A abertura de espírito"
Não está às mesas apertadas e servidas por imberbes, pertença do refinamento autocrático sociocultural que se fez de passagem administrativa entre cravos e tanques. Mas há quem creia que sim e até se extreme digladiando amigos por tais noções.

E não chove.

eh pa nao consigo. estou gelado como o tibre ao cair da rúcula logo após a malha do joio. vou juncar os plainos do meu sofá caindo de borco sob as mantas satúrnias que deixei a aquecer.

deserto! deserto! aridez, vastidão, não, roços, canais, brenhas do norte sobre terras túrgidas de fruto caído, caraças!