Por vezes julgo que este blog deveria terminar aqui, onde quer que o aqui calhasse. O que há para fazer, o resto da tarefa, poderei ombrear de mão dada contigo no Kyle of Lochalsh, caídos numa sessão de cinema irreflectida, ou emudecidos nessa mesma Catedral onde agora te encontras e de onde me escreves, deixando-me reduzido a esta pobre e verborreica sombra.

Falta tudo; não falta nada. Não há nada que eu escreva que não caiba nas nossas trocas de olhares, nem frases cujo teor se compare ao roçar de peles com que abrimos as noites. Em piloto automático e de coração no futuro (o teu único beco sem saída, onde tanto me agrada torcer um braço-de-ferro contigo) o que mais importa está quase composto: viste-os, a ambos, ontem à tarde, e sabes bem com que podem contar.

Eu amo-te. Porque penso sobre nós, porque me é inevitável, à guisa de escorpiões a cavalo em sapos ingénuos. Porque a paixão não fenece mesmo quando o corpo recusa continuar, ao décimo quilómetro ou à décima investida, e permanece. Vela, inflama, arde sem se consumir. Até o medo da morte, esse pavor que carregava desde a infância, nada merece desde que nos aceitámos.

E eu aceito-te, tal como to disse ontem, felizes, sorridentes, apaixonados, rendidos, tensos sem sabermos bem a exacta fórmula do vigor que nos atravessa a cada contacto. Aceito-te com o teu passado (que nunca será ignorado), os dias presentes (ao longo dos quais estarei à tua espera, porto seguro e tranquilo, a caminho da vida real), e com a névoa de um futuro que apesar de tudo, contigo, volto agora a apreciar com menos cinismo, mais livre de mim.

Este blog não termina aqui porque todos os dias me amas além de qualquer dúvida.