É extenso o silêncio, e aparente. Há a noção de falso vácuo, sempiterna fonte de energia de credo de luz. Há partículas prontas a saltar como cabritos em plena primeira infância, tocados pela sabedoria de explorar o não-nada. O silêncio acolhe o viajante enquanto este se encomenda ao tapete dos destinos; suprema cat's cradle das consciências, tudo menos o único desenlace que já não lhe cabe intentar: que a morte física, a dissolução do véu, não preceda o momento em que ele dobrará a curva final, a parabólica das boxes divinas, no limiar do jackpot evolutivo.

Por dentro do silêncio a jangada é azul e faz-se pintar com velas de seda etíope sob as chagas de Juno. Sussurram os cânticos das mulheres deixadas. A irmandade é esquiva e oriunda das tardes mais roxas da sobrevivência.

Tu chamas-me e tens mil rostos. Já não precisamos de ouvir o mundo cantar ao longe. Atravessando o silêncio e dando primazia ao olhar, veio ter comigo este ponto onde as horas são dias e os ossos, cristais.

Vou nutrindo a esperança de uma passagem tardia.